第一百一十七章 艺术是一种疾病（3/3）

沃伦不由自主地起身跟在亚特伍德·坎贝尔的身后，等到离开酒店，这位英伦老绅士就喊来了自己的司机，随后看向沃伦。

“那么，你要在哪演奏？”

逼仄的地下室，空无一人的观众席，被茧包裹已经失去微感的手，太多太多的事物出现在他的脑海里，沃伦想说点什么，但最终他沉默着吐出练习室的地址。

夜色漫长而深远，坐在沃伦身旁的亚特伍德·坎贝尔显然没有体会到他紧张的情绪。

“你成为一名鼓手已经多长时间了？”

“七年，先生，七年。”

这之后直到汽车停下，亚特伍德·坎贝尔再也没和沃伦交谈，这位老人看着窗外向后飞速消逝的景物，谁也不知道他在想些什么。

直到沃伦在他的架子鼓前坐下，亚特伍德·坎贝尔才摘下眼镜然后闭上了眼睛，他抬起右手然后如同君王般肃穆开口。

“孩子，向我证明你为什么能坐在那里。”

走进鼓室时还略带忐忑的沃伦此刻无比平静，当沃伦坐在架子鼓前，仿佛就有种东西通过这种乐器注入了他的内心，他握住鼓棒，心中已经渐渐响起一个清晰的鼓点。

他高高抬起鼓棒随后狠狠落下，一场在梦中演练过无数次的演奏在此刻重现。

那一刻他不再是一名离异的三十岁男人，也不是一名孩子的父亲，甚至他都不算是沃伦·格里芬，他只是一名鼓手，一名正在演奏的鼓手。

当这场即兴solo结束时，亚特伍德·坎贝尔鼓起了掌，但他所说的话却让沃伦忘记了致谢。

“沃伦，你打得很好，可是，还差点什么。”

“是什么？”

“灵魂，我要听见的是生命的微风，生命的叹息。”

沃伦站起身，他感觉嗓子里像是有什么东西堵住了，他咳嗽了几下才发出声音。

“亚特伍德·坎贝尔先生，我是否能成为一名优秀的鼓手？”

"沃伦先生，你要知道这世界不是所有东西靠着一腔热血就能成功的，我每天见到的追逐梦想的人和广场上的鸽子一样多，可是并没有几只鸽子能越过大洋达到彼岸。"亚特伍德·坎贝尔的声音带着一丝怜悯，他见过太多像面前这位男人的人了，无一例外，技巧娴熟但却站在殿堂的门外，他们都缺乏那种成为顶级音乐家的潜力，不过这并不可耻，这是上帝的错。

“我会联系一些乐团，或许你能在他们那里找到一份工作。”亚特伍德·坎贝尔没有再说些什么，岁月已经让他见过太多，他知道这种时候沃伦最需要的东西是独处，当人们认清黑纱下的真实时心情通常都不会很好。

在亚特伍德·坎贝尔离开后，沃伦砸掉了自己的架子鼓，撕掉了那些乐谱，他独自站在一地狼藉的鼓室中，像个孤零零的孩子。

“38号病房病人身体特征出现异常。”

“术后并发症吗？那看来要进行二次手术了。”

“你给那孩子的监护人拨打电话了吗？”

“无人接听。”

“先进行手术吧。”

“医生，可是他名下的账户并没有足够的资金扣除费用。”

“或许上帝会保佑他的。”